Curtas da semana #3

Voltei a beber. Fodo menos, mas fodo melhor. Provavelmente o álcool sobe-me à cabeça do mastro.

A menina do super disse-me que sou uma jóia de moço. Não me conhece de lado nenhum, mas deve ter ficado excitada pela forma como me viu pegar na linguiça. Expliquei-lhe: ´"É só para dar sabor às favas." Quando virou costas, percebi que tinha perdido um pacote de primeira.

Na caixa do super, quis passar à frente de uma quarentona com maquilhagem-que-deus-me-valha. "É só uma linguiça", pedinchei. Não tive sorte. Deu-me para trás. E nem pediu que lhe desse por trás. Que triste vida a minha.

Foi bonito o que a farmacêutica me disse: "Eu trato-lhe da tosse!" Imagino que a Ordem dos ditos, os farmacêuticos, não permitem que ela se envolva com os clientes. Mas como pertenço à Ordem dos sacanas, decidi tentar a sorte. Arranjou-me uma pomada para um fungo que, na verdade, não apanhei na ponta da picha. É ferida de guerra, justifiquei-me. Com um sorriso maroto, aconselhou-me a ser visto por um especialista. Perguntei-lhe: "A menina faz serviço ao domicílio?"

Repeti a cona do dia anterior. Tive a sensação de havia mais qualquer coisinha para esmiuçar naquele entrefolhos. Escarafunchei-a de tal forma que percebi que os guinchos dela deixam-me saudosista. Fazem lembrar a matança do porco.