O António morreu. O António que conquistava as mulheres apenas com uma omelete suicidou-se. Foda-se! O gajo que contava histórias sobre amigos, comida e bebida foi-se. Não posso acreditar! Lembro-me da noite em que disse a uma tipa, feia como os trovões e com umas mamas de levitar caralhos moribundos, que queria ser o Anthony Bourdain quando fosse grande. Nunca fui. Mas papei a feiosa com vasta prateleira. E agora o sacana desapareceu. Inacreditável! Para desanuviar, deixo-vos um poema de outro António, o Botto:
Balofas carnes de balofas tetas
Balofas carnes de
balofas tetas
caem aos montões
em duas mamas pretas
chocalhos velhos a
bater na pança
e a puta dança.
Flácidas bimbas sem
expressão nem graça
restos mortais de uma
cusada escassa
a quem do cu só lhe
ficou cagança
e a puta dança.
A ver se caça com
disfarce um chato
coça na cona e vai
rompendo o fato
até que o chato
de morder se cansa
e a puta dança.
E a puta dança, lol
ResponderEliminarAbraço
e a puta dança
EliminarCoitado do António. Finou-se.
ResponderEliminarDeixando um abraço amigo
não se finou. decidiu finar-se. e a puta dança
Eliminar